(Para el hombre que amo... Fuente: Franco Castañeda)

El viajero

es un amante

que ha perdido

el corazón

y recuerda

el Amor.

En pleno extravío

siente e invoca

¡Intimidad!

hasta desvanecer

el alma

en poderosa luz.

Escucha silencioso

y atraviesa instantes

de irrealidad

mientras el espíritu

susurra

comprensión profunda

y claridad.

Respira herido

por caminar

sin vivir

en sinceridad.

El amante

vuela sin saber

cómo ir.

Y espera

ser raptado

por Su amor.

La paciencia

le ha robado

todo el dolor

y busca

una noche de Unión

para vivir,

vivir.

Ha encontrado

una hermosa caravana

de locos luminosos.

El viaje es Uno

y el Amor

es real.

Cuando percibe

seres embriagados

de dolor

se acerca

y trabaja

y confía

en el poder del Curador.

El viajero

ama la silenciosa soledad

donde ha aprendido

a vivificarse.

Y descubre

el infinito

en cada instante.

Sabe que la fuerza

proviene

de misterioso Amor

y sonríe

y en cada paso

se acerca

a su propio

corazón.

En la profundidad de la noche

habla secretamente

con Él

y la alegría

lo desaparece.

Canta Unidad

y sueña

y sabe que

el Más Amoroso

lo recuerda.

Su camino

es la experiencia

la presencia

y el despertar.

Su viaje

hacia la desnudez

no tiene fin.

Elegía

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se

me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,

con quien tanto quería.)

Yo quiero ser llorando el hortelano

de la tierra que ocupas y estercolas,

compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas

y órganos mi dolor sin instrumento.

a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.

Tanto dolor se agrupa en mi costado,

que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,

un hachazo invisible y homicida,

un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,

lloro mi desventura y sus conjuntos

y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,

y sin calor de nadie y sin consuelo

voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,

temprano madrugó la madrugada,

temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,

no perdono a la vida desatenta,

no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta

de piedras, rayos y hachas estridentes

sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,

quiero apartar la tierra parte a parte

a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte

y besarte la noble calavera

y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:

por los altos andamios de las flores

pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.

Volverás al arrullo de las rejas

de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,

y tu sangre se irán a cada lado

disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,

llama a un campo de almendras espumosas

mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas

del almendro de nata te requiero,

que tenemos que hablar de muchas cosas,

compañero del alma, compañero.

Miguel Hernández

La luna con gatillo

Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro,
y de algo posible.

Seguro es que todos coman
y vivan dignamente.
Y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.

Entonces, es necesario que esto cambie.

Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla.
ni una bata.
Un poema es un poema,
y ya está todo dicho.

Con un pan,
con una mesa,
con un muro,
con una silla
no se puede cambiar el mundo.

Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.

¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?

Subiré al cielo,
y le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo suavemente,
para que esto cambie de una vez.

Lo fatal

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo, y más la piedra dura, porque esa ya no siente, pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo, mi mayor pesadumbre que la vida constante.
Ser y no saber nada, y ver sin un rumbo cierto, y el temor de haber sido y un futuro terror... Y el espanto seguro de mañana estar muerto, y sufrir por la vida y por la sombra y por lo que no conocemos y apenas sospechamos, y la carne que tienta con sus tiernos racimos, y la tumba que aguarda sin sus fúnebres ramos, ¡y no saber adónde vamos, ni de donde venimos!



En: Cantos de vida y esperanza.

Quicio

Me entrego a todos, mas no soy de nadie:
para ganarme el pan vendo mi cuerpo.
¿Qué he de vender para guardar intactos
mi corazón, mis penas y mis sueños?


Cesar Tiempo (Versos de una...)

Poema

Lo hecho ya sin deshacer.

Sentir que uno muere por dentro,

irguiendo la voluntad última

para odiar el recuerdo.

Y lo hecho ya, como un dardo,

encendiendo los minutos, sin dolor,

haciendo del recuerdo un calvario.

Y lo hecho ya,sin deshacer,

como un grito que ya nuca

volverá a la boca que lo ha dado,

por más que la intención, callada

hacia adentro lo repita y lo detenga

de golpe sobre los labios afanosos.

Y de balde estrujar las manos.

Lo hecho ya no es nuestro;

es una senda más que se agrega al mundo...

Norah Lange

II Romance.

Finjamos que soy feliz,

triste Pensamiento, un rato.

Quizá podreís persuadirme...

Aunque yo sé lo contrario

que pues sólo en la aprehensión

dicen que estriban los daños,

si os imaginaís dichoso,

no sereís tan desdichado.

Sírvame el entendimiento

alguna vez de descanso,

y no siempre esté el ingenio 

con el provecho encontrado (...)

Si es mío mi entendimiento,

¿por qué siempre he de encontrarlo 

tan torpe para el alivio,

tan agudo para el daño?(...)

No es saber, saber hacer

discursos sutiles, vamos;

que el saber consiste sólo en elegir los más sano.

¡Que feliz es la ignorancia!

del que, ¡doctamente  sabio,

halla de lo que padece

en lo que ignora, sagrado!

Sor Juana de la Cruz

Cancionero y romancero de ausencias.

Negros ojos negros.
El mundo se abría sobre tus pestañas
de negras distancias.
Dorada mirada
El mundo se cierra sobre tus pestañas
lluviosas y negras.
Tus ojos parecen agua removida
¿Qué son? El agua mas turbia de tu corazón.
¿Qué fueron? ¿Qué son?
(…)

¡Que inesperado puede llegar a ser el amor!

A veces  pienso cómo se interpone en la vida de una manera tan brusca e imposible de ignorar.

Miradas simples y honestas, palabras torpes y sonrisas pícaras

Todo en el medio de dos personas que se encuentran.

Fugaz y pasional, lo conocí en un momento donde busqué engañarme.

¡Lo amo indiscriminadamente, y cada día que pasa vuelvo mansa por el camino de la locura!

Todo me parece tan irreal, tan utópico.

No es imposible imaginar una vida a su lado.

Mi alma es tan joven, tan inexperta que el miedo lucha contra mí para alejarme de él.

No sé qué mas necesito.

Quisiera escapar, ser feliz…

Vivir con él.

Contarle mis sueños.

Mis fantasías.

Mis aventuras.

Todo lo que pienso y oírlo.

Mirarlo

Besarlo

Acariciarlo

Sentirlo

Amarlo.